Una foglia sul mantello di foglie del mattino in autunno.
Una foglia, un rumore di ramo spezzato, una nube bianca sul profilo azzurro del cielo.
Il mistero dell'eterna conoscenza non ha nome che lo contenga.
Si nasconde nel vento, Si nasconde nell'acqua che scorre, si nasconde nel battito d'ali del falco che vola sul prato. Io sono il vento Io sono l'acqua che scorre Io sono il battito d'ali.
Il freddo del mattino è tutt'uno con la rugiada.
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